Bar Niza, Hostal Niza, Cafetería Niza, Pensión Niza... ¿me vas a decir que en tu pueblo no hay uno de estos? entonces será "Florida". En cualquier caso estos establecimientos son, normalmente, cutres y con el nombre querrán, digo yo, darle el carácter distinguido y elegante de la ciudad. El caso es que estoy un poco arrepentido de haber comparado Niza con Torremolinos, y nada tengo yo en contra de los torremolineros, pero oye, he de confesar que esta ciudad no es solo playa ni Lamborghinis chuleándose en el paseo marítimo.
Dejas la bici y siempre te viene algún guiri (preferiblemente ruso o alemán) a preguntarte que cómo coños se pueden alquilar, y con lo complicado que es el sistema lo mejor es que le digas que no sabes inglés (los guiris ricos no caen en la cuenta de que en Francia se habla francés) y los dejas conmocionados y te pones a subir por unas escaleras que asciende hasta la Coline du Château. De castillo, la verdad, es que no queda nada, esto era un emplazamiento griego que luego aprovecharon los romanos y patatín patatán que ya sé que rollos los justos. El caso es que la panorámica de la ciudad es única. Por una parte el Puerto, por otro lado Le Vieux Nice (el casco antiguo) y la omnipresente Promenade des Anglais (pa ti y pa mi, el Paseo Marítimo), sitio donde la gente viene a correr y a patinar ná más que para acomplejar a esa parte de la humanidad con cuerpos normalitos.
Bajas de la colina por un sendero totalmente agreste que si no es porque a lo lejos veía el mar hubiese jurado que en cualquier momento me aparecían los Pilones. Y entro en el casco viejo sin saber muy bien de donde ha salido la ciudad por no plantearme que de dónde he salido yo. Las callejuelas de la parte antigua te sorprenden cada pocos metros con palacios, iglesias barrocas, fachadas siempre coloreadas, y con un montón de gente en terrazas y bares que te reubica en el Mediterráneo. Y es que, a pesar del "glamour" cosmopolita que intentan vender, los nizardos (vaya gentilicio feo) se confiesan orgullosos de su esencia latina y mediterránea y a la mínima te sueltan que cocinan con aceite de oliva y con ajo.
Y ya camino a darte un baño, pasas por la puerta del Hotel Negresco, mítico hotel donde se ha alojado toda la Realeza mundial y las divas y divos americanos que quieren aparentar. Dicen que es el Hotel más bello de Francia y uno de los diez mejores del mundo (pa alardear, los franceses no tienen parangón). Pues bueno, por ahí pasaba yo (con mis bermuditas y mi mochila, camino a la playa) cuando aparcan unas furgonetas negras y se bajan un montón de guiris que vendrían de safarí o qué sé yo, el caso es que pensé que yo pegaba en aquel grupo, y como confundirme entre las masas es una baza que me suele salir bien... p´adentro con otras 30 personas.
Todos llevaban una chapita en la solapa (con su nombre y empresa, supongo que eran touroperadores) así que se me diferenciaba un poquito...para qué contarte que casi todos eran orientales. "Bueno, pues que me echen, pero las fotos las hago", pensé. En eso estaba cuando nos abren un salón y aparece un cocktail, y ya que estaba allí no era cosa de hacer el feo, así que me comí unas croquetas y un vaso de ¡¡mosto!! , sí, me equivoqué de bandeja. Y en esto que abren otras puertas dentro del salón en el que estábamos y aparece un salón mucho más grande con mesas preparadas para cenar. Y eso ya no, me cagué y me fui. Al salir, dos porteros vestidos de sota de oros me dijeron: "Buenas tardes, Señor", y creo intuir que me hacían una especie de reverencia. Recuerda, yo en bermudas.
Y antes de volver a casa, a la playa a darme un bañito que aún me dura el sofoco de subir la colina y de subir estamento. Por cierto, ni un granito de arena y el agua cristalina... que me está gustando este pueblo ¡
Forman parte de este viaje:
